Sobreviviendo al apocalipsis etílico

10:45. Estoy sentado y con resaca. La mañana, aparte de calor, murmura extensos tiempos de espera en esta parada. Soy una estatua, no muy diferente al cartel que indica línea y recorrido. Soy un zombi amanecido, de esos que por las noches escapan de Resident Evil y se decantan por bebidas antes que sangre.

Pienso que hoy es Domingo, y eso que aquel lejano Martes tanto esperaba no fue más que una farsa, una mentira piadosa de mi conciencia, un descanso necesario de mi cuerpo disfrazado de lujuria y aire libre.
La espera resulta ser más corta de lo esperado, trasnoche y amanecer se cruzan detrás de las retinas; observo todo a través de la ventana, siento el viento, respiro, pienso en abandonar este relato antes de que mis palabras le pidan limosna a mi cansancio. Mis manos continúan tecleando, aferradas a la pantalla como un niño a una pelota...

Llego. Mi almohada me mira y me sonríe. Final del recorrido. Apago la música, cierro los ojos, siento el silencio y escucho la realidad.
Veo todo cada vez más lejos, me pierdo y hundo en el colchón, preguntándome si estas palabras son parte de un sueño, o solo era yo, merodeando un Domingo en la mañana, jugando a escribir algo.